C'est une usine triste, flamboyante de gris et parsemée tout autour de débris sifflotant au vent.
Les matins sont silencieux, la nature ne daigne dire mot, seule la rotation des machines en révolution perturbe le pastel de ce domaine naturel et le manteau éternel de terre de sienne brûlée s'en est allé un jour, délaissant le refuge maternel.
Le vomissement de ces eaux usagées éclatent au contact de la rivière apaisante.
La solitude n'est elle pas une punition pour cette usine ?
